POSTAL NAVIDEÑA

Yo que no soy cristiano,

ni moro, ni judío,

ni tengo religión,

te ofrezco mis dos manos

con toda la ilusión.

Si a mi puerta llegas,

mi puerta se abrirá,

yo te daré mesón

y limpiaré las llagas

de tu alma y corazón.

Preparados tengo alimentos

que, aunque frugales, son puros

y una manta de albardilla

que te librará de vientos

y de malas pesadillas.

Una almohada, una estera,

una lumbre con calores,

un abrigo resguardado

y una verdad austera

para ti, porque has llegado.

Mi voz será una tonada,

que de forma genuina

te dará leal mensaje,

entonado de alboradas

y perdido en el paisaje.

Mi mirada será brisa,

mis gestos acompasados

de entera afabilidad

y, sobre todo, una sonrisa

que dibuje lo que es PAZ.

Y al partir a tu destino,

recuerda, no soy cristiano,

ni moro, ni judío

y no tengo religión,

soy uno más en el camino

que te ofreció sus manos

por una humana razón.

Tinuco

LA GITANA

Mírala, mírala, mírala

como baila sevillanas,

que los geranios la admiran

y los claveles suspiran

cuando danza la gitana.

La fuente con su susurro

llena de calma al jardín,

y un abanico de plata

que hace juego con su bata

la vuelven un querubín.

Toca y toca las palmas,

se mueve con gallardía,

y cada gesto bendice

lo que la nota le dice

con su arte de alegría.

La melena de azabache

entre ojos encendidos

con su perfil hace juego,

el alma prende los fuegos

que guardaba escondidos.

Las cuerdas de la guitarra

tiemblan de puro placer,

las castañuelas voltean

con los repiques que crean

colores de atardecer.

Con un jerezano vino,

recostada en el brocal

del pozo de los arcanos,

su silueta pinta vanos

que ella cambia a juncal.

Su nombre que bien que suena,

porque se llama Rocío

y de apodo Primavera,

es la flor de la chumbera

y piropo de tronío.

Y cuando va a la feria

subida en la mula oscura

es como Virgen bendita,

donde la sonrisa cita

la mejor de las venturas.

Y hasta las amapolas

que enfatizan el trigal

al verla ya sienten celos,

porque ella es el Cielo

por su gracia y su sal.

Y sigue, sigue la fiesta,

los faroles encendidos

que confunden a la luna,

que con cara de aceituna

va permitiendo descuidos.

El tablado se resiente

al afán del taconeo,

suena el olé y olé

que aplaude por lo que ve

de ese grácil contoneo.

Mírala, mírala, mírala

como baila sevillanas,

que los geranios la admiran

y los claveles suspiran

cuando danza la gitana.

Tinuco

EL ABUELO

Bebe el abuelo “vinacha”

en carcomida botella,

así brinda por sus rachas,

que ahora sólo son querella.

Tiene claro en la mente

que el pasado queda oscuro,

nada sabe del futuro

y sólo queda el presente.

Que se le va en divagar

y no hacer lo que quisiera.

¡¡Ay, si otra vez naciera

no le volvería a pasar!!

No le importan ademanes,

ni le vengan con enredos,

ni le censuren refranes,

ni le tachen por los “pedos”.

Sufre el hombre de reuma

y en un ojo cataratas,

demencial senil que suma…

¡¡madre, Dios mío, qué lata!!

Y… que si fuma el abuelo,

que si tose y gargajea,

viejo verde que está en celo

y a ratos se la “menea”.

Nada le está consentido,

todo le está censurado,

él se hace sordo de oído

y sonríe muy callado.

Cosas que tiene en su cuenta,

pues las aparca en un rizo,

si algo hay que lamenta…

son aquellas que no hizo.

¿Dónde irá esta eminencia

que tan sólo es un abuelo?...

Sin suerte, a la residencia

y con mucha suerte al Cielo.

Por su sino… vaya un sorbo,

por lo que otros piensen… dos,

por saber que es un estorbo…

trinca todo… ¡¡“cagüen ros “!!

Tinuco

FULANITA DE TAL

La vi pasar arrogante

con pinturas de batalla,

iba alegre y desbordante…

se pasaba de la raya.

Los flancos muy bien ceñidos,

los pechos todo un evento,

el cabello a barlovento…

ofreciendo lo que pido.

Cada paso es un tronío,

cada gesto es un vaivén,

si te mira es puro lío…

y adiós que te vaya bien

Su señuelo una sonrisa,

por instinto una intención,

sin apariencia de prisas…

no la falta ni un botón.

Es una cesta de ardides,

arroba de falsedades,

es la hembra que no mide…

el daño de sus bondades.

Es un pecado grandioso

en un marco marginal,

llena de glamour glorioso…

donde no hay ni bien, ni mal.

Con sus armas de trabajo,

en jornada intempestiva,

cada día paga el IVA…

y casi siempre debajo.

Con una oferta que ofrece

lo que la demanda pide,

placer que sube y decrece…

y con prisas se despide.

Con el asco del reproche

en sombras de callejuelas,

cual estrella de la noche…

ganando sus habichuelas.

Es objeto del deseo

ofreciendo filigranas,

delirante devaneo…

que queda en cuatro canas

Es la vida un sumario,

ella una pobre mujer,

que si no cobra denario…

no tendrá para comer.

Todo se encierra en eso,

mercadeo por comida,

amante de sólo sexo…

sin querer, ni ser querida.

No seamos timoratos,

ni juzguemos a este altar,

que quien juzga es ingrato…

e ingratitud es pecar.

Porque el que veja, quebranta

y es el que hace el mal,

porque pudiera ser santa…

siendo fulanita de tal.

Tinuco

COSUCAS DE POCA COSA

Un ojo por el rabillo,

en párpado camuflado,

a sombra que va de lado

la divisa como brillo.

Y en la mayor negrura,

manos que no pueden ver,

si se tocan, aseguran

que las dos son del mismo ser.

Sin necesidad de hablar

y sin un labio movido,

entre el mayor de los ruidos,

tú te podrás escuchar.

O ser sordo a las voces

que gritan desaforadas,

y más, cuando reconoces

que el grito no dice nada.

Puedes reír y estar triste

y llorar de puro gozo,

soñar lo que nunca viste

y con la edad verte mozo.

Y sentir con emoción

al imaginarte lances,

que logras con tus alcance

s darle al Mundo solución.

Ahora decir, que te quiero

para siempre ¡vida mía!

y “el siempre” se quede en peros…

cuando pasan cuatro días.

Estar de acuerdo contigo

a la hora de levantarte,

y dar con el contradigo

a la hora de acostarte.

O contar una mentira

afirmando que es verdad,

o verdad que si la giras

se te queda en la mitad.

No pienses que tus ideas

siempre serán inmortales,

pues tú las crees, o las creas,

pero para otro no valen.

Son las idas y venidas

del sentir de los sentidos,

son herencias adquiridas

del “hoy da”, “mañana pido”.

Cosucas de poca cosa,

pero es cosa de pensar,

la mente es maravillosa

pero se ha de controlar.

Tinuco

PARA ADRIÁN Y PARA HÉCTOR / PARA HÉCTOR Y ADRIÁN

Entre invierno y primavera
y con la luna en menguante,
marzo con marzas marceras
florece con dos infantes.

Estos dos niños mellizos
que han nacido en Santander,
son guapos, listos, rollizos…
y dispuestos a crecer.

Adrián que nació el primero
cuando miró hacia atrás,
oyó a un Héctor guerrero
que decía: ¿Dónde vas?

A decirle al abuelito
que es un tío muy cabal,
que nos haga un chupetito
de acero de La Naval.

No empieces Héctor, silencia,
que güelito ha madrugado
y aunque es hombre de ciencia
el “abu” ya es jubilado.

Es pequeño y ya apostilla
el Adrián, que es el mayor,
pero Héctor chilla y chilla,
pues nació más peleador.

Héctor ríe con su carita,
mientras dice “quero” “quero”,
que fabrique dos baberos
para él y la abuelita.

Y el sonajero le quita
y le tira la papilla,
y le mancha la toquilla
a su buena abuelita.

Así que ya escucho a Gloria,
que es mujer que mucho vale,
decir: ya basta de historias…
que voy a cambiar pañales.

Y cuenta con los dedillos
cuánto le sale así, al bies,
seis por día y dos chiquillos…
son unos cuantos eurillos,
¡casi la paga del mes!

Tezanos muy circunspecto,
mientras les hace unas mañas,
ya se imagina a los nietos
yendo con él de montaña.

Las mochilas, los bastones,
pasamontañas y botas,
y propina en ocasiones
cuando saquen buena nota.

Y como es ordenado,
nada deja al “tras la tran”
para Héctor, aquí a un lado
y en otro lo de Adrián.

Subirá a Pico Cordel
y adonde haya que subir,
para encontrar un concreto,
y él al lado de los nietos
y los dos nietos con él...
una historia han de escribir.

Pues harán de cosas ciento,
todo será rutilante,
os lo dice un adivino,
que hoy brinda con un vino,
afirmando muy garante
la realidad de este cuento.

Tinuco

OLIVOS…VIEJOS OLIVOS

En una gris madrugada
de un febrero tiritón
se oye a un gallo cantar.
Son notas abigarradas,
fragmentos de una canción
que despierta al olivar.

Campanillas de muleros
suenan por la serranía
entre jara y espliego,
con cardos por el sendero,
cuando el sol con utopía
da alardes de un ‘ya llego’.

Un alcornoque que gime
por su corcho despojado,
en un recodo apartado
con su savia se redime.
Un alcornoque que gime
por su corcho despojado,
en un recodo apartado
con su savia se redime.

Hombres serios y curtidos
hacen cuadrilla al andar,
con afán e imbuidos
por ser fieles al olivar.

Pañoleta en la cabeza,
de borra la chaquetilla,
papel, tabaco y cerilla…
y habilidad y destreza.

Allá… justo donde planea
aquel ave de rapiña,
donde se ve aquella viña
que en otoño fue platea.

Donde la inmensa fila
de árboles pregonantes,
allí donde se perfila
el cielo con la rasante

Ahí está la tarea
donde llegan los deudores,
para conseguir la oblea
que riegan con sus sudores.

Desde el orto al ocaso,
sin más sombra que su sombra,
haciendo con hoja alfombra
y con el fruto su paso.

Olivos… viejos olivos,
estructuras retorcidas,
pero sin embargo altivos
por cosechas merecidas.

Desparramados, calmosos
a lo largo de la hacienda,
entre la tierra ancestral,
con productos generosos
de la fértil encomienda
que le otorga el Natural.

Olivos… olivos viejos
que vareados sin saña
entregáis vuestros añejos
al rigor de la campaña.

Para que la verde oliva
o la negra aceituna
caiga al suelo con tiento,
y llegue hasta la deriva
de “el prensar” que acuna
y extrae su advenimiento.

En las espuertas de esparto
que presumen atestadas
van al carro, que de harto
al rodar sella rodadas.

Y con el oro en la cara
de sol, olivo y luna,
ya van para la almazara…
bailando las aceitunas.

Donde la suave ambrosía
que riega los paladares,
aplaude a los olivares
de tierras de Andalucía.

Tinuco

EL VALS DE ROSARIO

En la dúctil armonía
de un vals imaginario,
entre ocultas celosías
está bailando Rosario.

No hay música que toque,
ni movimiento bailón,
las notas son el enfoque
que la escribe su razón.

Está con sus pensamientos,
está con sus fantasías,
está midiendo sus días
y calibrando momentos.

Se complace al recordar
la ofrenda vehemente,
que la vida en su girar,
la dio signos atrayentes.

Unos son recordación,
otros, teclas muy recientes
que se hacen oración
en las cuentas de su mente

. Que la forjan presagiar
un futuro pretendido,
cascabeles que al sonar
entusiasman sus sentidos.

Tiene los años precisos,
la belleza que la queda,
deseos aún sin veda
y del tiempo los avisos.

Un momento sosegado
que transportada la deja…
ha tenido y ha tocado
lo que su deseo coteja.

Mas la vida cotidiana
la despierta y zarandea,
su vigilia toca diana
para empezar la tarea.

La aspiradora tiene
entre la mano derecha,
a la vez que va y viene…
del suelo coge una percha.

En su hacer se obstina
en que todo pulcro quede,
sin nada que se le enrede…
ya marcha hacia la cocina.

Donde la vasija dora
y prepara una cazuela,
a la vez que gira y vuela
a poner la lavadora.

Rauda en su movimiento
que a ratos es un ciclón,
la cama acalda con tiento
y limpia la habitación.

Ya piensa en ir al mercado
y sabe que ha de comprar,
de lo bueno y rebajado…
pues no es bueno malgastar.

¿Qué pongo hoy para comer?
¿pasta, sopa o cocido?,
que no sea lo de ayer…
que se enfada mi marido.

Para la cena, sardinas,
de postre unas manzanas,
para mañana gallina…
leche para la semana.

Al regreso, sin tardanza,
ha de planchar y coser
y, si el tiempo le alcanza,
algo más habrá que hacer.

Y si en la noche el esposo
le apetece hacer “cositas”,
ella como una bendita…
dará calma al fogoso.

Así es la mujer divina
que quiere todo marido,
cocinera en la cocina…
y buena amante en el nido.

¡¡Ay Rosario, Rosarito!!
ese es el vals que tú tienes,
así que piensa un poquito…
si es lo que a ti… te conviene.

Tinuco

DE SOL A SOL

Trigo verde que maduras
con el sol de tu Castilla.
enalteces las llanuras
con los oros con que brillas.

Cuando perfilas al aire
tus espigas correosas,
las amapolas dichosas
en rojo dan sus donaires.

Trigo verde, trigo verde
que en olas te bamboleas,
hasta lo lejos te pierdes
en el lindo mar que creas.

Te frotan las madrugadas
con sus mantos de neblina,
te besan enamoradas
las estrellas matutinas .

El mediodía a su paso
con soles te va dorando
y la tarde te va dando
el más refulgente ocaso.

Y te canta la codorniz
y el cárabo te enternece,
pues saben que te mereces
crecer bien sano y feliz.

Hasta el arroyo que viene
sin hacer siquiera ruido,
en tus raíces se entretiene
para darte sus fluidos.

Trigo verde, trigo verde
que te pintas con las luces
y santiguas con las cruces
del camino que se pierde.

Más allá de la chopera
y del pino piñonero,
de la iglesia y de la era
donde espera el bracero.

Ese labrador callado
y por el sol bien sufrido,
que lo dejó cuarteado,
mientras a ti bien bruñido.

Con afilada guadaña
o con el corto hocino,
con la trilla y sin saña
cortará tus vellocinos.

Con sus manos bien curtidas
y con la cara tostada,
hará de ti la partida
que tienes con él pactada.

Eres oro en buen paño,
con mantilla de talega,
que entregas el apaño
cual recurso de la vega.

De los molinos, la harina,
de las tahonas, la masa,
la mejor de las doctrinas
cuando el pan va a casa.

De ti todos hablarán,
harán fiesta en tu fecha,
y si diste gran cosecha
por siempre te recordarán.

Y el páramo con lamento
y también las rastrojeras,
dirán desde su agostera:
las pajas vayan al viento.

De sol a sol te sembraron,
de sol a sol tu naciste,
de sol a sol tu creciste,
de sol a sol te cortaron.

Pero dejaste simiente
en los granos de tu rol,
para que así eternamente
tu vivas de sol a sol.

Tinuco

TAHÚR ..... TAHÚR

Jugando una partida
con las cartas de baraja,
cuatro sombras retadoras,
al filo de las navajas
en estancia desabrida,
dan su apuesta tentadora.

Los naipes turnan el hado
según la imprevisión,
dando risa o enfado
en un aire de tensión.

El claro de la lucerna
con sus manchas ambarinas
le cuesta romper opacos,
veladas quedan esquinas
de la tétrica taberna
que llaman la del Atraco.

El humo de los tabacos
en el aire corvetea,
un vaso de vino rojo
en la mesa se menea,
al caer siembra los cascos
donde nacen los enojos.

Por sus alias conocidos
en todo aquel derredor,
son Matarife y Torcido
y Maltrecho y Tentador,

Son gente de tal garito,
asiduos de estos tinglados
hasta que el alba los llama,
son seres abotargados
por su propio veredicto
donde la vida es trama.

No disfrutan cuando juegan,
el motivo es el lance
con que lograr el alcance
de poder que otros no puedan.

Un reloj marca las doce
y la noche contraseñas
al vapor de las bebidas.
La incorrección es dueña
cuando ultrajan las voces
hurañas y desabridas.

Todo apostó Tentador,
tres cuartas partes Torcido,
Matarife no ha querido…
y Maltrecho es ganador.

Las cartas tiene marcadas,
al igual que sus mejillas,
y queda al descubierto,
una voz bronca ya chilla
y se arma tarascada
donde la tragedia es cierto.

Una navaja con muesca
rauda como la centella
sale buscando penuria
y llega haciendo mella
al brotar la sangre fresca,
que así lava la injuria.

Sin pausa, pero sin prisa
se alejan tres figuras
por callejones estrechos
riendo su aventura,
disfrutando de la guisa
de cómo quedó Maltrecho.

En el suelo y con llantos
taponándose la llaga,
sólo y desamparado
se merece lo que paga
y obtiene el quebranto
que con trampas ha ganado.

Mañana o quizá pasado
cuando calme el olvido,
volverán a sus cuidados
con órdago por envido.

Tinuco

ESPADAS Y ESCUDOS

Era por parte de madre
Conde de Montaña Plana,
era por parte de padre
el Marqués de La Solana.

Amo de vida y hacienda
de todas sus heredades,
aprendiz de componendas
y maestro de maldades.

Tiene trato con el moro,
con judíos y cristianos,
dispuesto a ofrecer sus manos
a quien las llene de oro.

Un castillo es su resguardo,
una esposa en titulares,
son dos los hijos legales
y una legión los bastardos.

Él no es bravo, solo rudo,
se esconde tras batallones,
tras la armadura y escudo
y hasta en los mismos blasones.

Al Rey presta caballeros,
si interesa la contienda,
así crece su hacienda
y así crecen sus fueros.

Él pone a la Historia coma,
o punto aparte, o seguido.
Él es quien da o quien toma
lo que ha de ser leído.

Con agua santa e incienso
el Clero lo bendecía,
y con tanta pleitesía
lo banal se vuelve inmenso.

Los cortesanos le exaltan
y le pintan los pintores,
los trovadores le cantan,
los siervos le dan clamores.

Hoy son los descendientes
de aquel español tan regio,
los que tienen privilegios
que les hacen eminentes.

Pues son los mismos coyotes
vestidos de otra badana,
quien se erigen cual prebostes
para hacer real su gana.

Es el poder que se afianza
a través de los períodos,
cambiando sólo de modos,
mas nunca de sus fianzas.

Escudo no necesitan,
ni precisan espadín,
el poder lo depositan
donde sea dable su fin.

En negocios “pintos-vario”,
en política de estados
haciendo desaguisados
con licencia de corsario.

Porque poder y dinero
en el tiempo se conserva,
y hace que esta caterva
sigan teniendo sus fueros.

Tinuco

LUISA CON LUNA

Hoy quiere dulce pasión,
es ocasión oportuna,
la noche tiene su luna
y Luisa tiene al barón.

Y se muestra plañidera
por apagar sus ardores,
reclama una noche entera
en una cama de flores.

De seda es el camisón
que se quita lentamente,
dejando bien consecuente
la muestra de su intención.

Con ligero movimiento
desprende el sujetador,
mostrando así dos “tientos”
de lo más halagador.

Con retocada intención
se desprende la braguita,
que la exalta y la excita
para mayor emoción.

Como brasas son sus besos,
como nudos los abrazos
que van dejando retazos
de apasionados excesos.

Resbala por esa rampa
de la piel sobre otra piel,
allí donde el gozo campa
en su dulzura de miel.

Su rostro se transfigura,
su cuerpo es todo fulgor,
su endoso es flama pura
al inflamarse de amor.

Y es ahí, cuando se pliega
y encuentra el conciso,
aunque leve, da el aviso
de que su mente doblega.

Perlas brotan sus sudores,
sus gemidos son balada
y su final… alborada
de radiantes esplendores.

Y su antorcha de los gozos,
que es polvo del infinito,
alumbra todo su esbozo…
el reto se vuelve rito.

No pertenece a estos suelos
ni circunstancia la alcanza,
la conciernen otros cielos
hechos a su semejanza.

Es deidad y es mujer
en su trono merecido,
es la grandeza del ser
y heredera de un destino.

Considéralo bien barón
y en ocasión oportuna
haya o no haya luna…
dale a tu Luisa pasión.

Sin juicios anticipados,
que ella es libre en su natura
y para Dios… la más pura,
porque así la ha creado.

Tinuco

EL GRUMETE

Mi madre era mulata,

mi padre era un federal.

yo, teniente de fragata

que va y viene a Ultramar.

Es el son de su canción

cuando atraviesa los mares,

así libra al corazón

de tristezas y pesares.

En verdad es un grumete

que se mece en la ilusión,

mientras brega con los bretes

de un antiguo galeón.

Viene de servir al Rey

por tierras de Las Antillas,

partió desde Camaguey

con dirección a Comillas.

Ocultos en un pañuelo

tres doblones atesora,

que no cayeron del Cielo,

son el fruto de sus horas.

Y porta una caracola,

donde se puede escuchar

el batir que hacen las olas

cuando está tranquilo el mar.

Velada en la almilla,

con entusiasmo y rubor,

porta una gargantilla

para dársela a su amor.

Viene moreno y curtido

por el viento y por la sal,

pero trae añadido

experiencias en su aval.

Tareas que tuvo ciertas,

fue otear con avizor,

baldear bien la cubierta

y trepar al palo mayor.

Ayudando en la cocina,

dando pócima al enfermo

y si no, con un mal duermo,

patrullar en la sentina.

El cordelado maneja

y toda clase de aperos,

o plegar bien la cangreja

cuando aprieta el aguacero.

Al capitán darle el ron

cuando éste lo requería,

y prestar toda atención

que pide marinería.

Porque en el escalafón

de marino que navega,

el grumete es un botón

que ni a la camisa llega.

El último de la fila,

sólo a su sombra precede,

mas no se achanta, ni cede,

su lema es… ¡espabila!

Sabe que con capacidad

y cien viajes peregrinos,

él cambiará los destinos

que le darán mejor paz.

Y con años pertinentes

y con las misas del mar,

podrá llegar a teniente

y realizar este cantar.

Mi madre era una mulata,

mi padre era un federal

‘yo teniente de fragata

que va y viene a Ultramar’.

Tinuco