LA GITANA

Mírala, mírala, mírala

como baila sevillanas,

que los geranios la admiran

y los claveles suspiran

cuando danza la gitana.

La fuente con su susurro

llena de calma al jardín,

y un abanico de plata

que hace juego con su bata

la vuelven un querubín.

Toca y toca las palmas,

se mueve con gallardía,

y cada gesto bendice

lo que la nota le dice

con su arte de alegría.

La melena de azabache

entre ojos encendidos

con su perfil hace juego,

el alma prende los fuegos

que guardaba escondidos.

Las cuerdas de la guitarra

tiemblan de puro placer,

las castañuelas voltean

con los repiques que crean

colores de atardecer.

Con un jerezano vino,

recostada en el brocal

del pozo de los arcanos,

su silueta pinta vanos

que ella cambia a juncal.

Su nombre que bien que suena,

porque se llama Rocío

y de apodo Primavera,

es la flor de la chumbera

y piropo de tronío.

Y cuando va a la feria

subida en la mula oscura

es como Virgen bendita,

donde la sonrisa cita

la mejor de las venturas.

Y hasta las amapolas

que enfatizan el trigal

al verla ya sienten celos,

porque ella es el Cielo

por su gracia y su sal.

Y sigue, sigue la fiesta,

los faroles encendidos

que confunden a la luna,

que con cara de aceituna

va permitiendo descuidos.

El tablado se resiente

al afán del taconeo,

suena el olé y olé

que aplaude por lo que ve

de ese grácil contoneo.

Mírala, mírala, mírala

como baila sevillanas,

que los geranios la admiran

y los claveles suspiran

cuando danza la gitana.

Tinuco